Cómo fornicarán bajo los árboles las medusas, 

cómo a través de las nubes y sin nosotros

orbitarán ciertos planetas.

Cómo fornicarán, te pregunté,

mientras el peladero de este país que huele a otro

se iba llenando de escombros y barricadas,

de seres y cosas muertas

que aún muertas resistirían lo más callado.

Cómo fornicarán, te pregunté,

las flores que no vemos, los cuerpos que no habitamos,

los poemas que no escribimos.

Y en tu respuesta todo voló, nada voló.

Perduró el miedo entre los dos,

el miedo y eso que

se parece al dolor.

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